Ettore Schmitz

So lange es sooo schön ist.....

...verabschieden sich Schmitz nebst Briskoll und Co. an den Teich....

Damit wir's uns schon gleich mal merken:

Nö. Nur so. Man sieht Euch ja sonst nie.

Hoffe. Gesamte Mannschaft. Heute, Herr Schoß!

Ausgewogene Unwägbarkeiten.

Als ob der Tag nicht auch ohne ihn grottenschlecht anfangen könnte, kommt, um all dem noch eins draufzusetzen sozusagen,  zusätzlich Dr. Briskoll in seinem grünlich flatternden Halbjackett die Kellertreppen hochgestolpert und brüllt aus Leibesbrunst:"Schmitz! Er hat es tatsächlich geschafft. Der  Ambramertradinger kriegt ihn!" Ja gut. Das kann man verstehen oder nicht, schwierig wird's auf jeden Fall, meine Dam, meine Herrn, wenn man wie ich in einem schäumenden Schwall von sputumähnlicher Sprühspucke  steht, fassungslos, schon fast verquollen im Prinzip und solch Getöse über sich hereinbrechen lassen muß, ob man nun mag oder nicht. So außer ihm habe ich den  Briskoll noch selten gesehen in den letzten Stunden. Ich ahne zwar, worauf er hinauswill (Geld leihen, möglichst viel, möglichst auf einmal), aber die Umstände bleiben mir in nahezu signifikanter Weise unübersichlich, nachfragen lohnt erfahrungsgemäß kaum, Briskoll brüllt sowieso immer aufforderungsarm weiter.  "Erster Preis beim Fischangeln und alles, gestern in der Nacht, heut Nacht, oder heut N8, wie man jetzt schreibt, CU unten beim Ufer, jederzeit!" tropft und sprüht er jetzt und sticht mir mit den Zeigefingern in den Bauchraum zwischen die Milz, tief hinein, es schmerzt mir nicht, ist das bedenklich? "Man kann's noch garnicht fassen. Mit Sprengungen oder sowas, alles voll Laich, aber komplett abgeräumt. Die andern haben keine Chance gehabt. Erlberberbrecht hat noch vier Hechte aus dem Schlick gezerrt gegen Mitternacht - halbdunkel wars ja schon, der Mond aus - aber keine Chance. Ambramertradinger hat hat einen ganzen Ster aufgeschichtet, so schnell konnten die Preisrichter garnicht das Fett abkochen! Unglaublich. 460!!! Weißt Du, was das heißt, Schmitz? Der kriegt den FISHCAR™   für Angeln dies Jahr! Hammer ist das. Hammer, Schmitz, hammerhart. Hammer. Hammer. Hammer Sekt? Piccolo? Ich hol was!!"  Mir ist ja dieses ganze Angelgewese sowieso vollkommen egal, Wurst eigentlich fast, Fischwurst, seit's meine frühere Mutter mal durch einen Außenbordmotor gequirlt hat, also nicht durch den Motor, eher so durch diese Flügelchen da hinten, die drehbaren, was ja schließlich dann den Abschluß meiner Karriere als Vollwaise bilden sollte, aber das steht auf einem ganz anderen Blatt und mag nicht hierher gehören, zumindest nicht zur Unzeit. Langer Rede kurzer Sinn: Ambramertradinger hat scheinbar den OSCAR™ fürs Fischangeln gewonnen (wen juckt's eigentlich?) und Briskoll wird sich am "Umtrunk" beteiligen mögen, wozu Kapitalien notwendig werden, Finanzmittel erheblichen Umfangs, wie immer, und die, so wie üblich nicht vorhanden, direkt vom Schmitz gezapft werden sollen. Aber da ist er bei mir natürlich exakt am Richtigen! "Briskoll, Saftsack, da sind Sie beim mir aber exakt am Richtigen, Du Saftsack -  und das auch noch am frühen Mittwochmorgen vor jeglichem  Umtrunk!"

"Schmitz, Sie sind ein guuuter Mann!" sprudelt er freudig, steckt sich meinen lahmhändigen Fuffi extrem tief in die Tasche und springt über die Straße, wo mittlerweile Ambramertradinger mit aufheulendem Gaspedal bei aussem Motor, mich impressionieren wollend, stark  herumschwadroniert und mit seinem Grinskopf unter dem automobilesken  Lederkäppchen wackelt wie der Expapst, och unser neuer ja auch bald,  der allerdings mit Linnenkäpplein, rein und weiß wie Kuhseide, das wollen wir bei allem Unbehagen nie vergessen, niemals, nimmermehr! Mei! Halleljua!, und plötzlich in einer Wolke aus rasant hochgeschleuderten Urinalsteinen (Himbeer, vorhin von einer 747 der Singapore Airlines in den Vorgarten gepfeffert, ich bob vor Zorn, ergebnisarm allerdings)  schließlich harsch davonrast, gleich nachdem sich Briskoll über die Reling geschwungen hat und im vorderen Stauraum verschwunden ist. In wenigen Stunden schon sehe ich nur noch die glühenden Heckstrahler des FISHCAR™S in der baldigen Abendsonne funkeln. Und lege mich wieder darnieder. Tage wie dieser, bei aller Beschaulichkeit, fallen doch etwas aus dem Ruder. Das ist fast schon Sekierertum, was die Herrn mit mir treiben im späten Frühlicht. Dazu mag man stehen, wie man kann. Ich jedenfalls nicht. Aus.

Letzte Lesung (204 v. 12) zur Stimmabgabe Dr.Schoß

Wieder sehr lang, sehr schlecht: überzeugende Lesungen haben es schwer, sind eigentlich kaum machbar. Schon garnicht so aus dem Stegreif, mit einem 8-Cent-Mikro mit Teesieb... Aber für  dieses  extraordinaire Publikum...

Hier wieder: